Верлибр (Плачь, скрипка моя, плачь )
Аудиозапись
Арбат - колыбель детства и юности.
В разные годы твои кривые переулки
приютили : торговцев с востока,
кавказках горцев и латышских стрелков;
евреев и украинцев с Малороссии.
Их дети носили октябрятские звёздочки,
рвались в пионеры и комсомольцы.
Я сидел за одной партой с Ленкой Геркель.
Валерка Спичак, по праздникам одевал
вышиванку и лихо отплясывал гопак,
а с Раймондом мы первый раз попробовал пиво.
С минарета, пронзающего Московское небо,
на Проспекте Мира, кричал муэдзин ,
а в Ленкоме шла поминальная молитва.
Там , с каждым днём взрослели дети Арбата.
В непогоду согревались дешёвым вином ,
потом тремя аккордами терзали гитару.
Нас учил воевать герой войны, не любивший
Солженицына, полковник Карайкоза;
играть в волейбол -ингуш Казбек Елбаев ,
любить на сцене - армянин из Грузии
заслуженный мастер - Леонид Довлатов .
Летевшие на пламя свечи мотыльки
очень быстро превращались в блудливых кошек,
с яркой боевой раскраской на детских лицах…
За кулисами падал занавес непорочности.
Искавших истину загоняли в матрицу
профессора : Гершензоны и Березманы.
Храмы наук растили интеллигентов
в рваных джинсах…
Судьбы , с дурным привкусом.
не раз бродили по краю обрыва …
Все они приходят всё реже и реже .
Возможно, что стали забывать обо мне...
Сегодня зигующие недоумки,
почитают озлобленных на нашу жизнь,
блудливых и обманутых временем стерв,
подружек глубочайшего похмелья.
Смотрящие на запад мутным взглядом,
через призму горилки, они ищут
приключения на свою задницу.
Когда-то , с ними гуляли по крышам
чумазые, словно, рижские трубочисты
школяры , увлечённые нетленками,
порою, больных на голову гениев,
привыкших, по пьяни, седлать бочонки с пивом
в старинных, насквозь, прокуренных подвалах
кирх, где мелкие лабухи на каблуках ,
подражая великим глухим музыкантам,
нервно нажимали на регистры вечности.
Проказники из прошлого застыли в камне
напротив ратуши кукольного городка,
окрывавшего чугунные врата в бездну
для плоти, превращенной в горы пепла
невинных, рождённых со скрипкой в руках.
в дешегубке Бухенвальда сгорели
родившие в любви рыжего мальчонку,
очень рано канувшие в чистилище,
не желавшие людям зла дети Авраама.
В Гамбринусе не стареет, спасённый
в холокост , непутёвый музыкант Сашка,
Маэстро - портрет облезлой обезьяны:
плешивый, кроткий , весёлый и пьяный…
Боль терзает сердца всех осиротевших,
но выживших в лагерях мучеников.
Верю, что "Скрипач на крыше не сломает шею".
Хочется кричать : "Плачь, скрипка моя, плачь " !...
Музыка: "Холокост"- скрипач виртуоз
Сергей Попов .
