Художник, ты пишешь взахлеб...
* * *
Художник, ты пишешь взахлёб,
Ты чувствуешь остро природу,
И ждут перекупщики, чтоб
Вошел ты у публики в моду.
Желательно также, чтоб ты
Стремительно начал спиваться,
Ведь пьющие люди просты,
Не любят они торговаться,
А значит, картины твои
Воистину прибыльны станут.
Пойми, что торговцев слои
Без прибыли просто увянут.
Ты многое должен понять,
Чтоб с верной дороги не сбиться,
И друга за шею обнять,
Чтоб с ним за компанию спиться.
А после твой друг разомкнет
На шее холодную хватку
И гикнет, и боком пойдет
У мертвого тела вприсядку.
Ведь люди сказали уже,
Которые кормят и поят,
Что хлам у него в гараже
Немаленьких денежек стоит.
