Заметки на полях о Спящей красавице

Время — это дырки в платье бальном,

Кожи белизна и медь волос,

Триста лет прошло в гробу хрустальном,

Накопила ненависть и злость.

 

Сказку не пытайтесь вы представить,

Розы, хризантемы, юный принц

И веретено, все неспроста ведь,

Чтоб лежать в гробу среди мокриц.

 

Я не договаривалась с прошлым,

Нет проклятий вечных на земле,

Встала и ушла, а крик истошный,

Ведьмы был, на дереве в петле.

 

Злые духи были благосклонны,

Я попала в темноту и смрад,

И в трущобах, в грязи, жиже, вони,

Не боюсь испачкать свой наряд.

 

Бедных принцев мне совсем не жалко,

Подходя бесшумно со спины,

В темени я щелкну зажигалкой

И утру им капельки слюны.

 

Месть сладка, за них я не в ответе,

Время — молчаливый червь в крупе,

А по выходным всегда в газете,

О бандитах, прочей шантрапе.

 

Мачеху жалею я постольку,

Что узнала стыд семейных тайн,

В башне заперлась, в своей каморке,

Шепчет и бормочет "не болтай".

 

Сказочники — странные мальчишки,

Что из мухи делают слона,

Нет ни слова о принцессе в книжке,

Что была судьбой обделена.