НА ВЫСОЧЕННЫХ КАБЛУКАХ. СПИНА ПРЯМАЯ
Любимый наш Париж. Тих сиротливый вечер.
Сонм тёмно-терракотовых прекрасных крыш...
Мне никогда не опоздать к тебе на встречу...
Зачем же, сердце, рвёшься? Всё равно спешишь
на высоченных каблуках. Спина прямая.
Грустны ресницы. Отрешённый взгляд. Мадам...
Очки почти темны. Косынка обнимает
плеч хрупкость. Стелется с реки немой туман.
Он мне несёт обрывки давних разговоров,
наш громкий спор на русском средь parle français...,
тень косо брошенных красноречивых взоров,
хмель страстных поцелуев на ночном шоссе.
Туман принёс, унёс... Ему легко забыться,
расстаять, улететь, взметнуться в высоту
к мгновенной вспышке света. Сполох от зарницы
без звуков грома жжёг желанную мечту.
Пусть в облике моём бывают перемены,
пусть настроение весельем обхитрит.
Лишь грусть в глазах не лжёт, она давно нетленна,
парижским тайнам как-то нанеся визит.
Ловлю случайный взгляд. Он мне неинтересен.
Иду домой неспешно, внешне весела.
Под нос себе пою одну из Азнавура песен...,
пока мой силуэт не поглощает тьма.
*****
