март 2021

A.McD.

Ты опять пропустишь их прилет, я опишу тебе, если сумею.

 

***

Гора родила мышь.

Мышь разбила яйцо.

Яйцо обломало смерть на конце иглы.

Кровь за кровью взлетели

двенадцать колен.

Темен наш эфиопский хвост,

потому и тянет домой зимовать.

А живот повертает сюда,

где снег лишь один -- вода,

чернозем -- еда,

гнезда диких зверей

на Иудином древе,

лисья шапка хасида

на каждом столбе.

Сядь, родящий яйцо,

на иглу нескончания дней.

 

Сядем рядом, Лука? --

Не пиши на лету,

Матфей.

 

***

Март -- не лучшее время ходить по этой земле,

Марк.

Не лучшее время лететь над этой землей.

Белокрыл ты, брат, а черное

на моем крыле

прорастает во весь размах.

Полечу не свой

среди вас, чужих, златогривых, ангельских,

на троих

разломивших лепешку неба,

мертвой соли щепоть.

Что послал Господь, тем и голодны вплоть

до этой земли,

на которой время вынашивать и родить.

 

Мрак окутал сердце твое, Иоанн,

пишешь, пишешь тайком,

избываешь тяжелый груз.

Сеешь огнь, черным пеплом шихтуешь туман

и летишь в нем, солон и черногуз,

и кровишься, колот и осиян.

Дай очищенной крови в наш перелетный хлеб,

убелимся вровень, покуда не на земле.

 

Над собачьим снегом,

кошачьим тленом,

живым бомжом.

Над сырым дерьмом по его колено.

И хорошо.

 

***

Но если не резать себя на куски

и жить целиком

или жить по соседству,

земля за последним коленом реки

впадала бы в детство.

Где лето, гляди-ка,

длиннее зимы,

а слетье -- сумы тяжелее.

И блудный отец

не страшнее тюрьмы.

А сон перелетный --

страшнее.