Лермонтов
Один, как прежде,
и… убит.
М.Ю. Лермонтов «На смерть
поэта»
Двадцать…
с небольшим
ему лишь было,
а уже
пробила седина –
проблеск
пробуждённого
в нём пыла,
амплитуды,
что ему дана.
Что он
нёс в себе,
какие токи
пробивали властно
его грудь –
в этот мир
надменный
и жестокий,
что ему
указывало путь…
Где друзья,
с которыми бы
свиться,
где любви
пылающий
костёр,
где мечты,
которым
надо
сбыться,
где свершенье,
что глядит
в упор…
Он искал
истоки
этой веры,
что мнится ему
где-то впереди...
но...
гнёт среды
давил его
без меры,
он для себя
исход
не находил.
Он всё также
одинок,
как прежде,
но… свербит
в нём
страдная душа,
в даль,
в неизъяснимой им
надежде,
будущее
страстно
вороша…
