Мак в моей руке...
Мак в моей руке
Горит в последней раз.
Пусть держу в уме,
Что слова мои не тот указ,
Я буду изливать меж букв
Всё своё отчаяние ручьём.
И сколько не проси поруки,
Тот тлен выстрелит ружьём
В лазурную мишень,
Где порхают беззаботно
Птицами те тени,
Что телом отдались породе.
А могилы будут в горячем пламени
Лепестков маковых полей.
Даже если б те хотели, не встали б
Падшие обратно. Уж скорей
Ступать по вате белоснежных королевств
Или прыгать по углям подземных царств.
Там примут всех: от героев и до жертв,
От жалких пьяниц и до высших каст.
И цветочку всё равно,
Кем ты был в ушедшие те дни.
Ему важно лишь одно -
Ты пал, а значит, все его огни
Разбегутся водами по всем частям.
И на поле том загорится средь сотен тысяч,
Даже миллиона аленьких ребят
Ещё один цветок, подобно предсмертной мысли.
