Мак в моей руке...

Мак в моей руке

Горит в последней раз.

Пусть держу в уме,

Что слова мои не тот указ,

Я буду изливать меж букв

Всё своё отчаяние ручьём.

И сколько не проси поруки,

Тот тлен выстрелит ружьём

В лазурную мишень,

Где порхают беззаботно

Птицами те тени,

Что телом отдались породе.

А могилы будут в горячем пламени

Лепестков маковых полей.

Даже если б те хотели, не встали б

Падшие обратно. Уж скорей

Ступать по вате белоснежных королевств

Или прыгать по углям подземных царств.

Там примут всех: от героев и до жертв,

От жалких пьяниц и до высших каст.

И цветочку всё равно,

Кем ты был в ушедшие те дни.

Ему важно лишь одно -

Ты пал, а значит, все его огни

Разбегутся водами по всем частям.

И на поле том загорится средь сотен тысяч,

Даже миллиона аленьких ребят

Ещё один цветок, подобно предсмертной мысли.