Чернила - кровь моих вен
Чернила - кровь моих вен.
И в этом ни капли абсурда.
Лучше, глупец, мне ты поверь,
Ведь не мучал часами ты стула
И рук из-за строк на бумаге
Просто потому, что хотелось
И пелось. Такая вот магия.
Обычная мания: идея разогрелась
В темнице и нейронных отсеках.
Ты посёк по пыльным сусекам
И в голове удержав, в вечных забегах
С мелодией полемики идейной.
А после чернила резко плывут по побелке,
Пока мысли лезут на девственный свет.
Попробуй-ка успеть оставить все пометки.
И сколько мною уже одержано побед
С собственным Иосифом и красным Маяковским,
Что стучат из каждого сборника на собственной полочке.
А ещё старайся, чтобы красиво было, стих не плоским
Получился. Быть поэтом - профессия, но столько заморочек.
Жаль, трудовой книжки не имею.
Она была бы полна моей крови
И на ней даже я посмею
Оставить какие-то строки.
Ни одна медицина, ни одна золотая рука
Не поймёт состава наших мыслей и сосудов.
Ни одному божеству не будет эта мука видна,
Не потому что наверху - не понять институтов.
