Чернила - кровь моих вен

Чернила - кровь моих вен.

И в этом ни капли абсурда.

Лучше, глупец, мне ты поверь,

Ведь не мучал часами ты стула

 

И рук из-за строк на бумаге

Просто потому, что хотелось

И пелось. Такая вот магия.

Обычная мания: идея разогрелась

 

В темнице и нейронных отсеках.

Ты посёк по пыльным сусекам

И в голове удержав, в вечных забегах

С мелодией полемики идейной.

 

А после чернила резко плывут по побелке,

Пока мысли лезут на девственный свет.

Попробуй-ка успеть оставить все пометки.

И сколько мною уже одержано побед

 

С собственным Иосифом и красным Маяковским,

Что стучат из каждого сборника на собственной полочке.

А ещё старайся, чтобы красиво было, стих не плоским

Получился. Быть поэтом - профессия, но столько заморочек.

 

Жаль, трудовой книжки не имею.

Она была бы полна моей крови

И на ней даже я посмею

Оставить какие-то строки.

 

Ни одна медицина, ни одна золотая рука

Не поймёт состава наших мыслей и сосудов.

Ни одному божеству не будет эта мука видна,

Не потому что наверху - не понять институтов.