Спросил он...

Спросил он: "Сердце, весной

Разбитое в океане

Житейском сильной грозой,

Когда болеть перестанет?"

 

И поп, который был худ

И слаб, но с пламенным взором,

Ответил, глядя в талмуд:

"Не скоро, мой друг, не скоро.

 

Ведь не прикажешь: уйди,

Уйди, боль, выйди из сердца.

Её прописка в груди,

И там ей некуда деться!"

_______________________

 

* В конкурс не взяли.

 

Для сравнения стихи, занявшие 15 место в конкурсе:

 

Может быть, всё это мне непростительно,

Только ведь я у тебя заместителем.

Вот и хожу я к тебе, как привязанный,

Вдвое сгибаясь под умными фразами.

Ты говоришь мне придирчиво-сладенько:

- Утром с тобой мы займёмся консалтингом.

А иногда, непростительно-реденько:

- После обеда займёмся ребрендингом.

Господи, голос твой ангельским пением

Сердце взрывает моё нетерпением.

Но, отвечаю я так как положено:

- Смета за август в отчёте заложена.

В лизинг сданы таунхаусы временно,

Главный логистик немножко беременна.

Сделаны к вашим статьям аннотации,

В кадке с драценой нашли папарацци.

Проданы скважины "Бритиш петролеум",

В холле ногами задрали линолеум.

Кто-то сломал автомат с кока-колою,

В лифте застукали парочку голую...

Глаз величавых суровым сиянием,

Ты прерываешь мои излияния,

Словно пронзив от макушки до голени:

- Хватит. Вчера ведь мы оба уволены.