Не ерунда
Пообломала ноги очень многим
Река дороги стоптанной моей.
Пылятся здесь игрушечные боги
В обличье ржавых погнутых гвоздей.
И будто в глупой песенке паяца
Они всё ждут, чтоб кто-то их нашёл
И вместо них на землю лёг валяться,
Как будто это - очень хорошо.
Но их мечта геройской смертью гибнет,
Ведь ничего такого не ищу.
Удача отдала свои долги мне.
Мои глаза, как пара сытых щук.
Река дороги вьётся, как живая.
А я стихи пишу о ерунде.
Но в каждый стих по гвоздику вбиваю.
Чтоб не валялись боги абы где.
