Не ерунда

Пообломала ноги очень многим

река дороги стоптанной моей.

Пылятся здесь игрушечные боги

в обличье ржавых погнутых гвоздей.

 

И будто в глупой песенке паяца

они всё ждут, чтоб кто-то их нашёл

и вместо них на землю лёг валяться,

как будто это — очень хорошо.

 

Но их мечта геройской смертью гибнет,

ведь ничего такого не ищу.

Удача отдала свои долги мне.

Мои глаза, как пара сытых щук.

 

Река дороги вьётся, как живая.

А я стихи пишу о ерунде.

Но в каждый стих по гвоздику вбиваю.

Чтоб не валялись боги абы где.