Урок

Может, сон это был – очень хочется верить – не помню,

Только свет ещё шёл тускловатый, холодный из комнат.

И стучат ко мне ученики – как-то вдруг, среди ночи –

Те, из первых моих, у кого всё сложилось не очень.

А куранты ещё били полночь - с последним ударом -

Входят с запахом злобы, усталости и перегара.

«Не надейся, - они говорят, - затеряться средь будней,

Всё, что ты нам, учитель, не дал, изымать теперь будем.

Из картин твоих да из стихов – справедливости ради –

Переписывать, переносить будем в наши тетради,

Но уже как своё…» Тут я перебиваю: «Кто смелый?

Повторяйте за мной, мы рисуем по кафелю мелом

Бесконечности правильный круг, чтобы лучше усвоить,

Напевайте, как я, без истерики, стонов и воя.

Вот присел я и начал вести свою линию, думая

О хорошем, чтоб дух укрепить, и мечту, и звезду мою,

Что уронит такой белый след на поверхность морскую.

Я веду её плавно, ничуть не томясь, не тоскуя,

О текучести, бренности лет и самой этой линии,

Я веду белый след самолёта в безбрежие синее.

Я веду её как горизонт, где толпятся события,

Я веду её…, чтобы замкнуть, просто встать и забыть её!»

И стою – внутри круга, в броне. И такой же – у каждого.

«Получите урок, - говорю, не так прост я, как кажется!»