Усталость
Есть люди, те, что ноют и скулят,
О страхе жизни зная понаслышке,
Вливают в глотки слушателям яд,
Прикрыв стыдливо грязное бельишко.
Еще есть те, кто с видом знатока,
В вопросе до конца не разбираясь,
В отбросов кучу тычут "дурака",
По сути, дураками и являясь.
Для одного обидеться — пустяк.
Он недовольством, точно ядом, брызжет:
И то не нравится, и здесь ему не так...
Покуда его эго не оближут.
Жаль только, что встречаются, порой,
Все эти типы, но в одном флаконе,
С душой нечистой, головой пустой,
В помятой перекошенной короне.
Для них нет правды, только их мирок,
Живущий в их больном воображении.
Но поощряют каждый их порок
Все те, кто добровольно в заблуждении.
