Усталость

Есть люди, те, что ноют и скулят,

О страхе жизни зная понаслышке,

Вливают в глотки слушателям яд,

Прикрыв стыдливо грязное бельишко.

Еще есть те, кто с видом знатока,

В вопросе до конца не разбираясь,

В отбросов кучу тычут "дурака",

По сути, дураками и являясь.

Для одного обидеться — пустяк.

Он недовольством, точно ядом, брызжет:

И то не нравится, и здесь ему не так...

Покуда его эго не оближут.

Жаль только, что встречаются, порой,

Все эти типы, но в одном флаконе,

С душой нечистой, головой пустой,

В помятой перекошенной короне.

Для них нет правды, только их мирок,

Живущий в их больном воображении.

Но поощряют каждый их порок

Все те, кто добровольно в заблуждении.