на охоте

Ах, поэтесса!

Вы убили зайца.

Но...

Он умер не от выстрела -

от страха.

А у него была зайчиха

и зайчата.

И он мечтал.

А может не мечтал.

Писал стихи.

А может не писал.

Не много ведь поэтов

среди зайцев...

 

Поэты-люди, словно зайцы, бегают

зигзагами

по жизни и любви...

Но пишут,

пишут, пишут,пишут, пишут!

 

А иногда и писают 

от страха...

И остатюся жить...

Ведь жить охота?