Урбанистический экспромт
Под небом голубым
замшелые столбы.
Не льётся струйкой дым,
лежит томится пыль.
Ликует синева --
немыслимо чиста,
себе отвоевав
забытые места.
И в шелесте ветвей
в покое долгих дней
живёт, стрекочет песнь
свободы от людей.
Но потревожен сон.
- Кем?
- Что задумал он?
- Величием сражён?!
Здесь. Будет. Полигон.
