Внутри

Ненавижу.

Твоя беспросветная слепота

Заразительна, гибельна, мертвенна и горька…

В плоть вгоняй меч холодный небрежно на полклинка,

И услышь – заполошное сердце стынет в такт

С диким пульсом.

 

Презираю

В тебе безмятежно-святую ложь,

Что под кожей таится, ползет в синих нитях вен.

И берёт. Все берёт. Словно душу продул в вент-эн,

До костей раздеваясь рьяно. Давай, итожь:

Внутри – пусто.

 

Ненавижу.

Хоть выход вижу, а тропки нет.

Всё прочнее клинок врастает металлом в рёбра –

Залегает, свивается склизкой голодной коброй:

Отхаркнуть, отплеваться, ныряя в кровавый бред…

Разве сдюжу?

 

Презираю

Себя – за слабость, а меч – за боль.

Ею делишься истово, искренне, без сомнений.

Может, раны мои – стигматы? И искупленье

Обещают отчаянно? Или я – сам, слепой,

Вырезаю тебя из ребер?

 

Прорвись наружу!