Путник.
Густой лес. Злая ночь. За окном только тьма.
Ветер томно гудит в вышине.
Сядь с дороги, мой друг, посиди у костра.
Треск углей оглушал в тишине.
Он был тих, чуть хмелён, а движенья его
Были плавны. Усталость берёт.
Одетый в тёмную ткань, балахон, капюшон.
А лицо -- скрывает покров.
Я сидел у костра. В тишине. У воды.
На небе виднеются звёзды.
Так и манят пленительным светом огни.
Но уйти -- не хочется вовсе.
-- Ты историю хочешь? Что же.. Есть тут одна.
В темноте виднеются слёзы.
Из-за пазухи парень, негромко шурша,
Достаёт цветок вялый -- роза.
Два шипа, пару листьев, чуть красный бутон.
-- Отдаёт красотой, хоть немного?
Ты представь аллегорию. Я и цветок.
Что случится, не став его более?
Я сидел у костра. В тишине. У воды.
На небе поток уходящих комет.
Кто-то помнит кто, куда и зачем?
Просто я.. Позабыл сей момент.
25 декабря. 2020.
