Пунктир

Крик

 

Черта, короткая такая,

потом пробел, и снова – чирк.

Я чей-то след пересекаю

под снежный скрип, а может, крик.

 

И тонет в этом шуме белом

чужих шагов парад-алле.

И мне не безразличны в целом

меридиан и параллель.

 

Вдоль них лежат пути-дороги

(ну как ещё бродягам лечь)

с обочиной для одиноких

и с перекрёстками для встреч.

 

А где же мой, тот – самый главный?

Хотя понятно всё без слов –

завьюжены меридианы

и параллели замело.

 

Черта, пробел... Крик снежных полчищ,

как реквием дневным делам.

Мой след-пунктир уходит в полночь

и делит жизнь напополам.