Пророки

Моя жизнь как древняя книга, в ней листов уже многих нет,

Сотни лет в протяжении мига, и опять за закатом рассвет.

Свитком тянутся в даль дороги, ни конца им ни края нет,

Сквозь гонения, страданья , тревоги, шли когда-то по ним пророки,

Невзирая на горечь бед.

 

Их одежды пропитаны пылью, а в глазах чистота и печаль,

Мы плетьми и камнями их били , и не было нам их жаль.

Ах как страшны ветры пустыни, неприветливы города,

Мы камнями их бьем и поныне , точно также как били тогда…