Похмелья нет
Похмелья нет. Да и оно не в моде.
Сквозь сон субботний – несколько минут
Шаги её. Дверь – хлоп. Она уходит.
Напрягся. Вспомнил. Как её зовут.
Открыл глаза. Налил "Бакарди" в колу.
Отпил. Сходил – налить себе борща.
Поел. Допил. Проверил счёт футбола.
Ей не звонить – себе пообещал.
Налево – шаг. И песенки не жалко.
Направо – сказкой светится экран.
Златая цепь на шее. И русалка
Очередная в скайп звонит с утра.
Такая жизнь. Такие трали-вали.
Такой уж в наши дни пошёл поэт.
Вот раньше – на дуэлях убивали.
А нынче что?! Похмелья даже нет.
