Похмелья нет. Да и оно не в моде

Похмелья нет. Да и оно не в моде.

Сквозь сон субботний — несколько минут

шаги её. Дверь — хлоп. Она уходит.

Напрягся. Вспомнил. Как её зовут.

 

Открыл глаза. Налил "Бакарди" в колу.

Отпил. Сходил — налить себе борща.

Поел. Допил. Проверил счёт футбола.

Ей не звонить — себе пообещал.

 

Налево — шаг. И песенки не жалко.

Направо — сказкой светится экран.

Златая цепь на шее. И русалка

очередная в скайп звонит с утра.

 

Такая жизнь. Такие трали-вали.

Такой уж в наши дни пошёл поэт.

Вот раньше — на дуэлях убивали.

А нынче что?! Похмелья даже нет.