Предчувствие...
Небритый, нестриженый, нравом несносный,
по улицам города шлялся февраль.
Костил беззастенчиво год високосный,
согреть одиноких бахвалился, враль.
Из парков и скверов по склонам на реку
туман опускал. Из него, в полутьме,
копируя, нет, подражая Лотреку,
ваял типажи, угождая зиме.
Он пил не коньяк, не абсент – ледяную,
мочой и мазутом пропахшую муть.
Её почему-то водой именуют
с высоких трибун. До утра не уснуть
под клёкот и вой водостоков округи:
февраль хоть и мал, не изыскан и груб,
но тщится для милой зимы, для подруги
не флейту освоить, а множество труб.
Ему подпевают осипшие ветры,
свистят сквозняки, проходные дворы,
забыв – до черты, до последней, не метры.
А дальше, в полшаге, иные миры…
2020
