Предчувствие...

Небритый, нестриженый, нравом несносный,

по улицам города шлялся февраль.

Костил беззастенчиво год високосный,

согреть одиноких бахвалился, враль.

Из парков и скверов по склонам на реку

туман опускал. Из него, в полутьме,

копируя, нет, подражая Лотреку,

ваял типажи, угождая зиме.

Он пил не коньяк, не абсент – ледяную,

мочой и мазутом пропахшую муть.

Её почему-то водой именуют

с высоких трибун. До утра не уснуть

под клёкот и вой водостоков округи:

февраль хоть и мал, не изыскан и груб,

но тщится для милой зимы, для подруги

не флейту освоить, а множество труб.

Ему подпевают осипшие ветры,

свистят сквозняки, проходные дворы,

забыв – до черты, до последней, не метры.

А дальше, в полшаге, иные миры…

 

 

2020