Творческий зуд

Когда просыпается творческий зуд,

Становится видно, как крылья растут

И взмахом уносят в астрал бедолагу.

А он, бедный, просит перо и бумагу.

 

Мыслишки торопится запечатлеть,

А Истина копится – некуда деть.

Никто не берёт. Даже даром не надо…

Никак не поймёт он такого расклада.

 

Зачем же, бедняжка, летал он в астрал

И столько бумажек он там исписал?

Но творчества зуд бесполезно лечить.

Вновь крылья растут, чтоб в астрале парить.