Любить, нельзя расстаться

Ты читаешь, пишешь –

Молчишь,

Про себя – на своём стоишь.

Начиная из далека,

В сердце бунт, кто сказал тоска?

Про себя мы все знатоки...

Сам с собой – и всё по-людски.

Ты идёшь или едешь, – тишь,

Монотонно шагаешь – лишь.

Про себя говорить легко,

Хоть с самим Мишелем Фуко;

Ты ему о своём земном,

Он о маятнике с теплом...

– "Ну хоть так, ну хоть что-то...

Стоп!

Карусели земной галоп

Мне довольно, а зеркала

Серебрить не хочу... " Пресекла.

Говорить с одержимым – блажь,

Быстро входит безумец в раж.

И опять про себя, ни с кем...

Нарываться на раж? Зачем?

Сердце тихо подкову гнёт

Из себя, тяжело поёт...

Боль тупая? Да ерунда!

Бунт бескровный? Ну да, ну да...

Как ты думаешь – это с кем?

Про себя я молчу... Зачем?

С ритма сердца сбиваю такт...

Не вникая, кто виноват.

Ну пусть раз, ну хоть что-то...

Стоп!

С виду всё быть должно – тип-топ!

 

/Вроде счастья забило, ключом,

Про внутри? Только в горле ком.../

 

 

Sidney Bechet Petite Fleur