НЕЗАТЁРТАЯ РИФМА
Горы в тумане. Затянуто небо
темью февральскою в Южном Крыму.
И незатёртая рифма «плацебо»
странно возникла, а смысл не пойму.
День моросит и второй уж, и третий,
видно, надолго всё заволокло;
гробят карниз виноградные плети –
голые лозы, – и бьются в окно.
Нет ни просвета в нахмуренном небе,
тучи всех видов явились гуртом.
Климат в Крыму, всем известно, целебен,
сильно сейчас сомневаюсь я в том.
Что же, потерпим, зима на исходе,
этот февраль портить нервы мастак;
был бы, к примеру, я мастер пародий,
я бы его распушил только так!
Но не дано… Чайки кружатся в небе,
стонут протяжно, их крик нарочит;
тащит в гараж устаревшую мебель
дядька Семён и на морось бурчит.
Март на пороге. С плато тянет снегом,
пахнут подснежники так по утрам.
В это бы время заняться мне бегом,
сбросить к сезону пяток килограмм.
Жду, может солнышко вынесет небу с
ясностью прежней весеннюю стать.
Лучше кроссвордом займусь я и ребус
надо вчерашний ещё отгадать…
Горы в тумане. Всё серое небо.
День моросит, малолюден и тих.
И незатёртая рифма «плацебо»
лезет настырно, навязчиво в стих.
Самообман, он бывает полезен.
Мелкий залив, глядь, а там глубина.
С рифмой « плацебо» я буду любезен,
может быть, небу поможет она…
09-02-2021
