Декабрь, а дождь осенней паутинкой...
Декабрь. А дождь осенней паутинкой,
Нахмурил лоб и льёт себе всерьёз,
И утро, надо ж, словно под сурдинку,
Стоит среди нагих рябин, берёз.
И в серости, взъерошенные грудки
Купает в лужах банда воробьёв,
Чириканья их беззащитно, хрупко,
Печально, как октябрьский Покров.
И не известно, что ещё придумал,
Залётный ветер, шустрый, словно стриж,
И в облачных, забытых небом рунах,
Всё то, о чём задумчиво молчишь.
Ах, этот день, он словно мои мысли,
Текущие ручьём сомнений, грёз.
Иссякли тучи, небосклон стал лысым
И голубым, как куст бельгийских роз.
Стекло дождя опять легло под ноги,
Ну, что, душа, чего ты нынче ждёшь?
День косогором кажется пологим,
Который, лишь беспамятством сотрёшь.
А мне тебя, немного б, лучик солнца,
Которого и в сумять не отдам,
Пойду, покаюсь о печалях соснам,
И небу, кучевым её стогам.
Потом ещё, пожалуюсь берёзе,
О том, что ты любви моей лишь тень,
Опять мне ветром волосы елозит,
Спешащий за бугор ненастный день.
Аллеи никнут, затихает шорох,
И вечер прячет в торбы суету,
И мгла бесцветной опадает шторой,
Там, где печаль застыла на мосту!
А ты молчишь. Ты как всегда серьёзен.
Одно прошу, надежду не стирай,
Её, как ленту повяжу берёзе,
Там, где с тобою намечтала рай.
