Ловец душ

Падают снежные хлопья - печальные души.

Ветер в трубе завывает. Не хочешь - не слушай.

Город - фантом на загривке Европы плывёт,

неба пришпилив к себе необъятный живот...

Город чужой, он не тот, не затем, не о том.

Вечно в плаще и с зонтом, постоянно простужен,

с львиногрифонистой мордой и рыбьим хвостом,

некогда брошенный в центре Маркизовой лужи.

Город дождей, тополиного пуха и туч.

Он не кипуч, он задумчив и даже текуч

рыжей листвой и чернильной водой будто масло.

С ним оставаться один на один так прекрасно...

Главное - правильно к сердцу подобранный ключ.

Не суетись и не думай, что взял на слабо.

Он себе сам и привратник, и сторож, и бог.

Ты для него - лишь прохожий нелепый и странный.

Станешь ему интересен - насыплет в карманы

вкупе с ноябрьским снегом ещё серебро.

И поведёт за собой, и нальёт, и споёт,

приворожит, и уже никуда не отпустит

из состояния гордости, смешанной с грустью

и пониманием - это отныне твоё.