Цвет боли

Не Дали, не Пикассо, а как раскрашивал!

Молча, зло, сосредоточенно месил –

Синяки, кровоподтёки, нос расквашенный…

Даже в ярости дотошен и спесив.

 

Я молчала – не кричала и не охала.

Представляла, что меня здесь вовсе нет,

Умирала… А душа кружила около,

Не летела, как воробышек, на свет.

 

И откуда только силы… Губы солоны.

Чуть шевелятся. И некому помочь.

Захмелев от ожиданья, кружат вороны,

Раздирая на кусочки эту ночь…