Ночь ноября. Не спится. Плюс семнадцать

Ночь ноября. Не спится. Плюс семнадцать.

Туман. Стихи на мокром кирпиче

пишу. От мыслей некуда деваться.

Как дождь они. Как слёзы. Всё в ручей.

 

Ручьём к реке. Рекой до океана.

Наверно, мыслеокеан не зря

внутри меня, как я внутри тумана,

что сам внутри ночного ноября.

 

Из мысли мысли в мысли в мыслях льются

среди мыслищ, мыслишек и мыслéй.

Штормит мой океанище-на-блюдце.

Взрывается вселенная-в-селе.

 

Не зря заря туман осенний лижет.

Мы с кирпичом немыслимо немы.

Плюс десять. Утро. Сон как будто ближе.

И восемь дней осталось до зимы.

 

 

Публикации: "Воронежский телеграфъ" № 136 (май, 2011), "Литературная газета" № 45 (6486) (12.11.2014)