О плагиате

Прошу Вас не бросать в меня, читатель, тапком,

Я с Вами поделюсь, что думаю о том,

Как пишем мы стихи, Парнас утюжа танком,

Тщеславием полны, что новое несем.

 

А это ведь не так, десятки поколений,

Те, что могли слова созвучно оформлять,

Творили за столом, а кто-то на колене

И рвалась их душа хоть что-то написать.

 

Что есть зимой мороз, а осенью по лужам

Косой гуляет дождь, а в поле есть цветы.

Что в мире есть любовь и ревностью простужен

Художник создает чудесные холсты.

 

Что раннею весной бросают в землю семя,

Что будет урожай, который убирать.

Напишут про мальца, который держит стремя

И как его отец уехал воевать.

 

Что в войнах льется кровь, что в "клин" летают гуси

И парус вдалеке мелькает среди волн.

В хоромах дилетант напишет "муси-пуси"

И что-то про Эдем, своей гордыней полн.

 

Куда же делись все пергаменты и свитки,

Где подлинники тех, кто звал себя "поэт"?

Но времени песка хватило им в избытке,

Чтоб прахом замести в истории их след.

 

Не знаем их имен, фамилий и профессий,

Кто жалкий графоман, а кто большой пиит.

Где воздухом дышал, в какой был из конфессий,

Загадкой навсегда из под могильных плит.

 

Я подошел к концу пространных размышлений,

Ведь я и промолчать, слукавить даже рад.

Но то, что пишем мы, из новых поколений,

Написано давно, у нас же - плагиат.