О плагиате

О плагиате
Прошу Вас не бросать в меня, читатель, тапком,
Я с Вами поделюсь, что думаю о том,
Как пишем мы стихи, Парнас утюжа танком,
Тщеславием полны, что новое несем.
 
А это ведь не так, десятки поколений,
Те, что могли слова созвучно оформлять,
Творили за столом, а кто-то на колене
И рвалась их душа хоть что-то написать.
 
Что есть зимой мороз, а осенью по лужам
Косой гуляет дождь, а в поле есть цветы.
Что в мире есть любовь и ревностью простужен
Художник создает чудесные холсты.
 
Что раннею весной бросают в землю семя,
Что будет урожай, который убирать.
Напишут про мальца, который держит стремя
И как его отец уехал воевать.
 
Что в войнах льется кровь, что в "клин" летают гуси
И парус вдалеке мелькает среди волн.
В хоромах дилетант напишет "муси-пуси"
И что-то про Эдем, своей гордыней полн.
 
Куда же делись все пергаменты и свитки,
Где подлинники тех, кто звал себя "поэт"?
Но времени песка хватило им в избытке,
Чтоб прахом замести в истории их след.
 
Не знаем их имен, фамилий и профессий,
Кто жалкий графоман, а кто большой пиит.
Где воздухом дышал, в какой был из конфессий,
Загадкой навсегда из под могильных плит.
 
Я подошел к концу пространных размышлений,
Ведь я и промолчать, слукавить даже рад.
Но то, что пишем мы, из новых поколений,
Написано давно, у нас же - плагиат.