Минус девять – февраль – замерзает народ. В мавзолее спит враль. Городить огород и ленивый не прочь. Жить не хочешь, как встарь? Революцию прочь – эх, дубинушкой вдарь! Нет надежд, меркнет суть – отступился прогресс: откровенную муть намутил GPS. В створе ночи ни зги, и в смартфоне зеро. Напрягаешь мозги, но под шапкой серо. Резвых мыслей стада не собрать в ранний час – горе или беда? А попробуй сейчас и разрушь прежний мир. Не семнадцатый год? В наше время кумир на виду у господ. Но поймут ли? Опять изберут не того, чтоб на утро копать каждый смог под него.

Пять ноль две. Рядом ночь. Ты стоишь, чуть дыша: минус девять. Отсрочь расставанье, душа.

Ярко-жёлтый «Богдан» (Yellow, shit, Submarine) наконец Богом дан! Он плывёт вдоль витрин, мнут гармошки меха заунывный мотив. Ей, дырявой, чихать на мороз, коллектив. Знай, лабает в пути под сурдинку колёс: мол, крути ни крути, а прекрасен колосс.

Солью выбелен снег, дверь в троллейбус узка. Гонит тварей в ковчег минус девять с песка…

 

 

01.02.2021