Кладбище под Парижем

Малая церковка. Свечи оплывшие.

Камень дождями изрыт добела.

Здесь похоронены бывшие. Бывшие.

Кладбище Сент-Женевьев-де-Буа.

 

Здесь похоронены сны и молитвы.

Слезы и доблесть. «Прощай!» и «Ура!».

Штабс-капитаны и гардемарины.

Хваты полковники и юнкера.

 

Белая гвардия, белая стая.

Белое воинство, белая кость…

Влажные плиты травой порастают.

Русские буквы. Французский погост…

 

Я прикасаюсь ладонью к истории.

Я прохожу по Гражданской войне..

Как же хотелось им в Первопрестольную

Въехать однажды на белом коне!..

 

Не было славы. Не стало и Родины.

Сердца не стало. А память — была..

Ваши сиятельства, их благородия —

Вместе на Сент-Женевьев-де-Буа.

 

Плотно лежат они, вдоволь познавши

Муки свои и дороги свои.

Все-таки — русские. Вроде бы — наши.

Только не наши скорей, а ничьи…

 

Как они после — забытые, бывшие

Все проклиная и нынче и впредь,

Рвались взглянуть на неё — победившую,

Пусть непонятную, пусть непростившую,

Землю родимую, и умереть…

 

Полдень. Березовый отсвет покоя.

В небе российские купола.

И облака, будто белые кони,

Мчатся над Сент-Женевьев-де-Буа.