Моська

Обычно, мы себя прилично красим,

Но, в каждом, словно в лодке, свой Герасим,

Собачку опускающий к волне.

Глотает воздух напоследок моська,

И мысль моя по лабиринтам мозга

Не успевает вырваться вовне.

Она, собачкой, пузыри пуская,

Идёт ко дну. История простая.

А сколько их, лежащих в глубине.

Мысль не нужна, и это очевидно:

Собачка укусила и обидно

Помещице, приказывавшей мне.