Сгоревшие

Он был художник неизвестный,

Не выставлял свои творенья,

Но иногда сюжет прелестный

Был бриллиантом вдохновенья.

 

Но грыз его червяк сомнений,

В груди копился мрак тревоги,

Съедала мысль: "Так кто я, гений?

Или мазилка при дороге?"

 

Свела с ума его палитра,

Но был художником от Бога.

Хотя... Скорей всего пол-литра,

Ведь пил он часто и помногу.

 

И всплески огненных эмоций

Стал получать, когда нирвана

Откроет волшебство пропорций

На дне граненого стакана.

 

Не счесть погибшие таланты,

Что метеором пролетают,

Себя до донышка сжигают

И молодыми умирают -

Певцы, поэты, музыканты...