В.Высоцкому

По улице Каретной

Опять мне снится сон.

Высоцкого бьют плетью,

Он ходит босиком.

 

По лезвию, по бритве,

По лезвию ножа.

Слова его молитвы,

Кровь на душе свежа.

 

И рвутся его кони,

И тянут, словно в бой…

Уходит от погони

Высоцкий молодой.

 

Уходит, но на время,

И настигает плеть.

О, это вражье племя,

Им на костре гореть.

 

Как будто рвутся нервы,

Сгибая тетиву,

Да, он такой не первый

В горячечном дыму.

 

Горячечные строки

Ему не изменить,

А раны так глубоки –

Высоцкому не жить.

 

Не жить за пеленою

Седеющего дня.

Как будто он со мною,

И смотрит на меня.