В.Высоцкому

По улице Каретной
Опять мне снится сон.
Высоцкого бьют плетью,
Он ходит босиком.
 
По лезвию, по бритве,
По лезвию ножа.
Слова его молитвы,
Кровь на душе свежа.
 
И рвутся его кони,
И тянут, словно в бой…
Уходит от погони
Высоцкий молодой.
 
Уходит, но на время,
И настигает плеть.
О, это вражье племя,
Им на костре гореть.
 
Как будто рвутся нервы,
Сгибая тетиву,
Да, он такой не первый
В горячечном дыму.
 
Горячечные строки
Ему не изменить,
А раны так глубоки –
Высоцкому не жить.
 
Не жить за пеленою
Седеющего дня.
Как будто он со мною,
И смотрит на меня.