Пятница, вечер...

Изрезанный ламелями от шин,

растоптанный ногами пешеходов

снег погибал, свалившись к нам с вершин,

забытый переменчивой погодой.

Он умирал безмолвно, чуть дыша,

роняя слёзы в жерла водостока.

Его кристально-чистая душа

сочувствия искала в сотнях окон

закрытых и зашторенных: зима

с невесткой до сих пор делила сына,

а март, поскольку не нажил ума,

не понимал, в чём кроется причина.

Он взвешивал, и тысячи людей

за окнами не спали до рассвета,

искали объяснения беде

и, не найдя в полемике ответа,

назло судьбе, который год подряд,

как только ночь переиграет вечер

и сбросит утомительный наряд,

не медля зажигали окна-свечи…

 

 

 

2018

 

 

Художник

Каринэ Арутюнова ©