Пятница, вечер...

Пятница, вечер...
Изрезанный ламелями от шин,
растоптанный ногами пешеходов
снег погибал, свалившись к нам с вершин,
забытый переменчивой погодой.
Он умирал безмолвно, чуть дыша,
роняя слёзы в жерла водостока.
Его кристально-чистая душа
сочувствия искала в сотнях окон
закрытых и зашторенных: зима
с невесткой до сих пор делила сына,
а март, поскольку не нажил ума,
не понимал, в чём кроется причина.
Он взвешивал, и тысячи людей
за окнами не спали до рассвета,
искали объяснения беде
и, не найдя в полемике ответа,
назло судьбе, который год подряд,
как только ночь переиграет вечер
и сбросит утомительный наряд,
не медля зажигали окна-свечи…
 
 
 
2018
 
 
Художник
Каринэ Арутюнова ©