Когда цвета знамён...
Когда цвета знамён не значат ни черта
для тех, кто стал под них, надеясь выжить в стае,
в моём мозгу засечная черта
встаёт от тех, кто с гибкостью хребта
историю, как комиксы, листает.
Когда врага себе находят на словах
и бьются с ним на жизнь, считая дивиденды,
я слышу, как, вещая о правах,
разруху созидают в головах
конвейеры цветастой инфоленты.
Когда стучит в башке один немой вопрос
под хлёсткий метроном вконец уставших чёток,
я помню, невзирая на склероз,
приходит зло надолго и всерьёз
и говорит: "Пора платить по счёту".
Пора платить за то, что сытой жизни миг
растрачен был легко, бездарно, беззаботно,
что смыслов нет, что можно жить без них,
что пусто всё от мелкотемья книг,
что поворот прошёл бесповоротно.
Когда в тумане дней безумном и больном
подходит этот мир к витку очередному,
я вижу горечь в воздухе ночном
и снова сомневаюсь лишь в одном -
а было ль в мире как-то по-другому?
© С. Востриков
