Пульс
В грязи лежат стальные цепи.
Почти нигде не видно лиц...
Кружи'тся снегом белый пепел
поверх обугленных страниц.
Исчезла крошечная память,
погублен маленький архив.
Сгорело радостное пламя,
сжирая лучшие стихи.
Нет смысла быть в числе поэтов,
когда чуть что - уже грозят,
когда свобода - под запретом,
когда сакральное - нельзя.
В тебе нет линии изгиба.
Не согнут ты, не покорён.
Оформив свой свободный выбор,
ты выбрал спичку и огонь.
О, в этом ты пошёл на принцип,
пополнил прах культурный слой.
Такие нужные страницы
вдруг стали попросту золой.
Ты мог бы этими стихами
взывать к народному уму,
но угрожали вертухаи,
не знали сами почему.
Как будто пошленькое хамство
привычно встретил кулаком.
Оставив время и пространство
с бессильным старым языком.
Никто толпу не успокоит,
никто не скажет громко:"Стоп".
Не могут старые устои
сдержать прямую ярость толп.
Протест реально осязаем.
Эфир устал от ржавых скреп.
Окаменело наблюдаешь,
как мир вокруг срывает цепь.
Понятий больше, чем у Ницше -
в твоей неглупой голове.
Но нет же, ничего не пишешь
уже неделю, или две.
Ты дожидаешься рассвета
неспящим скопищем идей.
А воспаленная планета
мерцает пульсом площадей.
