Но разве не бежим мы от себя?

Но разве не бежим мы от себя?

Мы так охотно убегаем,

От чувств, эмоций, бытия,

В себя не верим, отвергаем.

 

Мы ненавидим, что не смогли,

Страдаем, что постеснялись,

Не подошли, не разожгли

Огонь души, замялись...

 

Бумага мятой сохнет на ветру

Что от неё осталось?

Все буквы стёрты, не разберу,

Но кажется..."люблю" осталось...