История любви - 1

Иногда мне кажется, что я совершила ошибку, когда приняла сознательное решение – оставить в прошлом всё связанное с тобой. Попытка создать отношения с парнем, которому я очень нравлюсь, с треском провалилась. Просто такое ощущение, будто я до сих пор тебя люблю. Иначе как объяснить свои постоянные мысли о тебе.

 

Да, я сама решила категорически больше не видеться, прекратила общение даже в социальных сетях. Да, из-за случившегося, мне стало тесно в одном городе с тобой, и я хотела вернуться в Снежинск, хотя бы на время. Только ты меня опередил. Собрал чемоданы и свалил в другую страну.

 

Сейчас между нами сотни километров и разные часовые пояса. Глупое и гордое молчание. Трусливые чёрные списки – взаимный офлайн. С момента, когда я в последний раз видела твои глаза, прошло сорок шесть пятниц, из которых эти самые дождливые пятнадцать напоминали мне о моментах первой встречи с тобой.

 

Если не скоблить ножом скрытое в глубоких архивах души, можно не думать о крахе собственного мира. Знать бы только, что у тебя всё сейчас более-менее целостно, без острых граней. Вот, скажи, где была моя хвалёная интуиция? Да, ты напоминал мне колючего ежа, но сбежать до того, как стало катастрофически поздно, не получилось. А ты? Ты был убийственно честен и прямолинеен, предлагая мне это. Неужели не понимал, какую боль причиняют твои фразы о ненужности.

 

Это был обычный серый апрельский вечер, не предполагающий особых изменений в моей жизни. Как обычно, после напряжённого трудового дня зашла в своё любимое кафе на набережной. Зачем спешить домой, в пустую съемную квартиру? Я села за столик возле окна и смотрела, как сильный ветер гоняет барашки речных волн. Самые банальные птицы в мире – чайки - бесстрашно спускались на них, крича о чьём-то своём – птичьем. Эх, мне бы тогда хоть капельку их смелости, и всё могло бы пойти по абсолютно иному сценарию…. А потом тяжелые, почти чёрные тучи лопнули, и первые дождинки-лазутчики стали падать с сердитого неба.

 

Официант принёс мне вторую порцию кофе Раф. Смешав сливки, я намеренно испортила рисунок в напитке (зачем что-то красивое в этом дне?) и переключила своё внимание с унылого пейзажа за стеклом кафешки на посетителей. Их было немного.

 

Ты сидел в самом углу зала в полном одиночестве. Странно, но твой силуэт показался мне смутно знакомым. Пытаясь избавиться от этого наваждения, я отвернулась. Тем не менее, продолжала думать о том, что мы знакомы. Решив проверить, насколько верна догадка, я подошла к тебе и, удивляясь собственной наглости, спросила:

 

— Молодой человек, можно к вам присоединиться?

 

Сегодня я была одета в типично стереотипном французском стиле: узкая кожаная белая юбка чуть ниже колена, короткий приталенный чёрный пиджак. Длинные соломенные волосы я уложила в художественном беспорядке и спрятала под беретку. Ты посмотрел на меня вскользь и молча кивнул, выражая согласие. А после этого вновь полностью погрузился в собственные мысли, не обращая внимания на окружающую действительность.

 

Решив идти ва-банк, я вернулась и забрала свой кофе с того места, где сидела, и подсела к тебе. Мои манипуляции, однако, замечены не были. Обосновавшись напротив, я исподтишка наблюдала за тобой, пытаясь вспомнить, виделись ли мы ранее. Ты в непонятной прострации пил какой-то алкогольный коктейль, согревая пальцами высокий бокал. Из твоих наушников едва уловимо доносились звуки музыки. Дождь за окном усилился. Казалось, ты был всецело поглощён разбушевавшейся стихией, но одновременно периодически записывал что-то в лежавший рядом блокнот, такой же белый и, похоже, из того же материала, что и моя юбка. Наверное, написанные карандашом мысли тебе не очень нравились, потому как, смешно закусив губу, то стирал их ластиком, то зачёркивал.

 

Невысокий рост, короткая стрижка-ёжик, просто бездонные тёмно-карие глаза, пухлые губы, а на удивительно, по-женски длинных ресницах застыла непрошеная слеза. Да, нет – показалось….

 

— Я вспомнила, где видела вас раньше!

 

Ты вдруг внимательно посмотрел в мои ярко-зелёные глаза, и на мгновение почудилось, словно нечто дрогнуло в твоей душе. Ты же не мог увидеть в них ту же самую степень одиночества, которая взаимно читалась в твоих?

 

— Мы разве знакомы? – мягко спросил ты.

 

— Нет, но я читала ваши рассказы на одном литературном сайте. Они очень искренние, поэтому понравились. Вас ведь Марк зовут? Меня - Клара.

 

— Да, только это псевдоним, — грустно улыбнулся ты, — а у вас очень необычное и красивое имя.

— Пустяки, оно обычное, — смущаюсь я, и, чтобы сгладить неловкость, торопливо продолжаю, — знаете, возможно, моя просьба покажется вам очень странной и нелепой, но я не ненормальная.

 

— Говорите.

 

— Я очень хочу написать с вами рассказ. Совместно. Пусть для начала хоть что-нибудь простое. Мне сейчас самой не верится, что бывают такие неожиданные встречи. Можно?

 

— Я практически никогда не пишу в соавторстве. Для этого мне нужно хорошо знать человека. Но в качестве эксперимента. Почему бы и нет? Давайте попробуем.

 

Тут Марк бросил взгляд на мой опустевший стакан и произнёс:

 

— Ещё кофе?