А ЗАВТРА НАЧНЕТСЯ ВЕСНА

Мы познакомились весной.

 

Март – время ветров, грязи, подтаявшего снега. Ни капельки не поэтично вопреки романтичным штампам.

 

Нас свела любовь к року. Ты пел, играл на гитаре, я красила волосы в черный, писала мрачные стихи: казалось, мы соулмейты – похожи, как две одинаковые ноты.

 

Влюбиться в голос – банально. Влюбиться в руки, наигрывающие в телефонный динамик резковатые, живые, щемящие сердце рифы – глупо. Но случается.

 

Понять бы сразу, что мелодия фальшива: в унисон не звучим. Не выйдет ни любви, ни песен. Музыка не терпит измен и лжи!

 

Мы расстались весной.

 

Грязь, лед, ветра...

 

Первое чувство, стремительное, как гитарное соло, оказалось настоящим. Не прощается, не забывается, не склеивается. Недопетые песни выжгли нутро: пустота и тишина стали до неприличия уютными.

 

Скоро новая весна.

 

Стоя у ее порога, молю об одном: "Господи, пусть больше не звучит в сердце мелодия такой красоты и силы! Оно не выдержит, когда музыка снова разобьется и рассыплется по грязному мартовскому снегу…"