На лесах

Спеши, человек, узнать о себе, кто ты есть. Пусть тебя угораздило порастерять все блаженства, отречься от истины, постареть. Ты стал мизантроп и невежа. В погоне за экшн взобрался на леса акционизма, горизонты и вертикали сообразуя с безОБРАЗным. С ним соотносишь свои усилия, его тешишь: греши и пиши, распространяй словоние: все вокруг такие, всё погрязло в нечистотах.

А ты пиши, поэт, стоя на карнизе последней башни из слоновой кости, между адом и раем данте, в чистилище смыслов. Глядишь, и так же, как он, будешь пересажен: из цветущей флоренции воображения на каменистую почву новой реальности.

Забудешь о первородстве, отбросив идею со-Творца, чтобы занять Его место, хотя бы мысленно, подчиняясь рефрену, пульсирующему в висках: пиши, поэт, спеши, только ты способен спаси мир, наделив его смыслами. Но какими?

Да ты не парься, поэт. Пиши-круши... Всё пойдет в дело, когда опрокинется твоя остывшая миска, полная серого крошева — в бурое месиво под ногами.