Белое море моё - ещё один не сезон
Белое море моё - ещё один не сезон.
У Витька внутренний showroom -
монгольский Черкизон,
ширпотреб под фальшивым лейблом,
улитки на вес с горы Фудзияма,
у моего капитана -
сухарь с чесноком из мешка,
битая кружка с водярой,
канистра спирта,
вечнозеленые камни,
в котелке - ламинария,
как царапины - редкая седина,
катамаран парусный самопальный.
Сегодня в колодце неба над мачтой луна,
вечно голодные чайки,
головы нерп торчат из воды,
барометр падает,
завтра в море ни единой звезды,
да ладно, компАс не врет, надёга-мотор,
из плавника горечи дым/костер...
вообще, личный запах любого моря -
в полосе прибоя
вонь морской травы после шторма,
на подводных камнях
вылетают шпонки у Ветерка.
Я того только слегка.
Так вот:
самое страшное здесь происходит в Горле
при встрече приступа шторма
с приливом тошноты.
С кем бы ты ни был в лодке -
это такой переход на "ты"
на стоячих волнах,
задубевший от соли швартов
по лабиринту смертных.
Откровенно, мой доктор?..
долой откровенных:
я зимой потеряю твоё кольцо.
