Белое море моё - ещё один не сезон

Иванчай Таня

Белое море моё - ещё один не сезон.

У Витька внутренний showroom -

монгольский Черкизон,

ширпотреб под фальшивым лейблом,

улитки на вес с горы Фудзияма,

у моего капитана -

сухарь с чесноком из мешка,

битая кружка с водярой,

канистра спирта,

вечнозеленые камни,

в котелке - ламинария,

как царапины - редкая седина,

катамаран парусный самопальный.

Сегодня в колодце неба над мачтой луна,

вечно голодные чайки,

головы нерп торчат из воды,

барометр падает,

завтра в море ни единой звезды,

да ладно, компАс не врет, надёга-мотор,

из плавника горечи дым/костер...

вообще, личный запах любого моря -

в полосе прибоя

вонь морской травы после шторма,

на подводных камнях

вылетают шпонки у Ветерка.

Я того только слегка.

Так вот:

самое страшное здесь происходит в Горле

при встрече приступа шторма

с приливом тошноты.

С кем бы ты ни был в лодке -

это такой переход на "ты"

на стоячих волнах,

задубевший от соли швартов

по лабиринту смертных.

Откровенно, мой доктор?..

долой откровенных:

я зимой потеряю твоё кольцо.