Post mortem
«Стрекоза, что замерла в стекле,
Где была, и где летала раньше?
На лугу, что цветом трав украшен,
Не похожем на хрустальный склеп?
Стрекоза… Красива, но пуста,
Словно кукла в праздничной витрине.
Ожидаешь сказочного принца,
Что целует мёртвые уста?»
Стрекоза как будто бы дрожит,
Разорвать пытаясь жёсткий кокон.
Но стекло — бесчувственно. Не лопнет,
Навсегда впитав чужую жизнь.
На сетчатке ощущаю зуд,
Что-то, сквозь хрусталик к роговице
Рвётся, но, ударившись, как птица,
Превращается в стеклянную слезу.
