Post mortem

«Стрекоза, что замерла в стекле,

Где была, и где летала раньше?

На лугу, что цветом трав украшен,

Не похожем на хрустальный склеп?

 

Стрекоза… Красива, но пуста,

Словно кукла в праздничной витрине.

Ожидаешь сказочного принца,

Что целует мёртвые уста?»

 

Стрекоза как будто бы дрожит,

Разорвать пытаясь жёсткий кокон.

Но стекло — бесчувственно. Не лопнет,

Навсегда впитав чужую жизнь.

 

На сетчатке ощущаю зуд,

Что-то, сквозь хрусталик к роговице

Рвётся, но, ударившись, как птица,

Превращается в стеклянную слезу.