Новогоднее утро...
Серость… Туман… Новогоднее утро…
Температура – примерно… плюс ноль…
Город пустой и, мне кажется, будто
Он заболел за ночь новой чумой…
Брызги шампанского, звезды фейерверков –
Стекла бутылок и грязь мишуры…
Вороны кружат с вальяжностью стерхов,
Мертвые окна, как микромиры…
Там, до утра бесновавшийся праздник,
Мирно, устало уснул под столом…
Миссию выполнил пьяный проказник,
Выпал в осадок… Ну, что ж – поделом…
Ленты дорог загляденье – пустые!..
Город знакомый, а вроде не тот…
Мистика!.. Но объясненья простые:
Утро…
Похмелье…
Туман…
Новый Год…
