Поэт печален, он скорбит.

Поэт печален, он скорбит.

Нет сил и нету вдохновенья.

И муза с ним уже не спит,

Прервав внезапно отношенья.

 

Он хочет написать статью

О том, что нет уже веселья.

Он с болью смотрит на страну

И плачет словно от похмелья.

 

Когда-то он писал стихи.

В нём не было иммунитета.

И он скрывался от тоски,

Ловя случайный лучик света.

 

Но свет исчез, настала тьма,

Нас посадили в заточенье.

И показалось, что тюрьма,

Пришла сюда без объявления.

 

Исчезли светлые мечты,

Исчезли юные забавы.

Как будто нет уж той страны,

Свободной, сказочной державы.

 

И вроде бы и люди есть,

Но отношения поменялись,

Ведь правду заменила лесть,

А зависть с глупостью остались.

 

Мы перестали понимать,

Что говорят вожди со сцены.

Они нам продолжают врать,

Что ждут нас с вами перемены.

 

Но перемен не видим мы,

Спешим мы к своему финалу.

Мы с грустью смотрим на холмы,

Где раньше высились дубравы.

 

Сегодня строят лишь дома,

Нет парков, социальных зданий.

И стали наши города

Одним из разочарований.

 

И серость наполняет мир,

Всё светлое ушло со сцены.

И кажется, что люди в нём

Напоминают манекены.

 

Поэт печален, он скорбит.

Нет сил и нету вдохновенья.

И муза с ним уже не спит,

Прервав внезапно отношенья.