Поэт печален, он скорбит.
Поэт печален, он скорбит.
Нет сил и нету вдохновенья.
И муза с ним уже не спит,
Прервав внезапно отношенья.
Он хочет написать статью
О том, что нет уже веселья.
Он с болью смотрит на страну
И плачет словно от похмелья.
Когда-то он писал стихи.
В нём не было иммунитета.
И он скрывался от тоски,
Ловя случайный лучик света.
Но свет исчез, настала тьма,
Нас посадили в заточенье.
И показалось, что тюрьма,
Пришла сюда без объявления.
Исчезли светлые мечты,
Исчезли юные забавы.
Как будто нет уж той страны,
Свободной, сказочной державы.
И вроде бы и люди есть,
Но отношения поменялись,
Ведь правду заменила лесть,
А зависть с глупостью остались.
Мы перестали понимать,
Что говорят вожди со сцены.
Они нам продолжают врать,
Что ждут нас с вами перемены.
Но перемен не видим мы,
Спешим мы к своему финалу.
Мы с грустью смотрим на холмы,
Где раньше высились дубравы.
Сегодня строят лишь дома,
Нет парков, социальных зданий.
И стали наши города
Одним из разочарований.
И серость наполняет мир,
Всё светлое ушло со сцены.
И кажется, что люди в нём
Напоминают манекены.
Поэт печален, он скорбит.
Нет сил и нету вдохновенья.
И муза с ним уже не спит,
Прервав внезапно отношенья.
