Крестом

Сумерки перед рассветом пахнут собачьей шерстью.
Дремлешь, уткнувшись в холку, будто в нагретый мох.
Вот началось — с болота крыльев свистящий вдох —
гуси, с воды снимаясь, гвардией серых бестий
прут на прицельный крестик тозовки.
 
Птичьи кресты.
 
Слышишь? Так дробь превращает тело тугое в тряпку,
Сыпется клюква в траву, собака находит подранка…
 
Тянется мутной брагой вечер, и гром палит холостым,
Словно голгофские гвозди вколачивая в капот.
 
Завтра всё будет иное, станешь травой или мхом.
 
Только сейчас в затылок вновь на тебя идёт
Тот, за которым в болото падать
крестом.