Крестом

Сумерки перед рассветом пахнут собачьей шерстью.

Дремлешь, уткнувшись в холку, будто в нагретый мох.

Вот началось — с болота крыльев свистящий вдох —

гуси, с воды снимаясь, гвардией серых бестий

прут на прицельный крестик тозовки. Птичьи кресты.

 

Слышишь? Так дробь превращает тело тугое в тряпку,

Сыпется клюква в траву, собака находит подранка…

 

Тянется брагой вечер, гром палит холостым,

ливня голгофские гвозди вколачивая в капот.

 

Завтра всё будет. Не будет — станешь травой или мхом.

 

Только сейчас в затылок вновь на тебя идёт

Тот, за которым в болото падать

крестом.