Гертруде

Вокруг – не те, в анамнезе – не то,

и жизнь твоя – сплошное решето,

уставшее носить живую воду.

А ты из слёз выпариваешь соль –

в Гертруду располневшая Ассоль.

Полощешь горло ядом вместо соды

и водку хлещешь наперёд вина.

Твоя вина во времени длинна.

В ряду иных, попавших под раздачу,

ты – первая на выход и на вход,

на вдох/невыдох, на ложиться под

самцов, что, по итогу, мало значат.

Им несть числа, и близится предел,

а волос ломким стал и поседел,

и скрючились прокуренные пальцы.

И тянутся отчаянные дни –

мы в них одни, врастают в нас они,

но их дары сродни дарам данайцев.

К исходу год, но первый снег сошёл.

Петля ли, пуля – всё нехорошо.

Так, может, по старинке выпить яду?

Коль надо, принесу. И выпью сам,

когда наступит срок... И всё отдам.

И даже до конца побуду рядом.