Ом

За мутный вид забывших стирку штор,

за синий бутерброд под томом Сартра —

прости… Постой. Давай сыграем, что

сыграло в ящик и вчера, и завтра —

легло в песок, оставив вечный миг,

незыблемый, как Ленин в мавзолее:

сейчас-и-здесь.

 

Мне ни к чему, пойми,

ни грамма сверх того, что я имею:

слова в предметах, глаз твоих тепло

на зеркалах и старом общем фото —

карманном солнце, всем снегам назло.

Не уходи! Помилуй идиота,

отставь обиды: пусть живут, ничьи —

пустые тени, призраки и мумии.

 

Запри скелеты в шкаф, сломай ключи

и навести меня в моём безумии.

Скажи, как жить — по-прежнему любя

свою мечту, которой вечно двадцать,

и так и не привыкнув без тебя

под утро засыпать — и просыпаться

от снов, где ты…

Где мы. И мир кругом

сияет золотым эдемским садом.

 

Попробуем всё склеить мантрой «Ом»? —

немым, от сердца —

«ладом», «дом» и «рядом».