Ом
За мутный вид забывших стирку штор,
за синий бутерброд под томом Сартра —
прости… Постой. Давай сыграем, что
сыграло в ящик и вчера, и завтра —
легло в песок, оставив вечный миг,
незыблемый, как Ленин в мавзолее:
сейчас-и-здесь.
Мне ни к чему, пойми,
ни грамма сверх того, что я имею:
слова в предметах, глаз твоих тепло
на зеркалах и старом общем фото —
карманном солнце, всем снегам назло.
Не уходи! Помилуй идиота,
отставь обиды: пусть живут, ничьи —
пустые тени, призраки и мумии.
Запри скелеты в шкаф, сломай ключи
и навести меня в моём безумии.
Скажи, как жить — по-прежнему любя
свою мечту, которой вечно двадцать,
и так и не привыкнув без тебя
под утро засыпать — и просыпаться
от снов, где ты…
Где мы. И мир кругом
сияет золотым эдемским садом.
Попробуем всё склеить мантрой «Ом»? —
немым, от сердца —
«ладом», «дом» и «рядом».
