Шизофрения.

- Чуть было сам не поскользнулся на своих розовых соплях, прикинь? Как на ледяном катке, слушай, или на машинном масле, пролитом из картера на проезжую часть, или как на скользкой разметке пешеходного перехода. Заднее колесо несёт куда-то в сторону, мот опасно кренится...

- Но ты же уже готов практически к любой аварийной ситуации на дороге, ты в этом сезоне накатал 12000 км и он для тебя ещё, наверняка, не закончился? Я же знаю. Это ты это стихотворение писал?!

- Ну, я. Три года назад. А чё?

- Да ничё. Смешно просто, сам же говоришь - "чуть было не поскользнулся на своих розовых соплях"? Вау, а тут ваще, про "ноги мыть" - ты серьёзно, бро?

- Ну... Да. Тогда это было серьёзно. Это мои чувства, эмоции... Да вобщем и не отпустило... Да и почему я должен, чёрт возьми, стесняться своих чувств?! Чё не так-то?! Не нравится - не читай, what's the problem?! Отвали, короче, это мои стихи и никуда от этого не деться! И тебе, кстати, тоже с этим жить, хочешь ты или не хочешь. И ещё. Ты многих женщин знаешь, кому мужчины стихи посвящали? Вот живёт женщина и знает, что эти стихи про неё, о ней, для неё и ради. Ну круто ж?!

- Ай, да похер им. Она ж сама тебе сказала: мне надо столько-то и я ваша навеки.

- Неа. Я читал где-то, что они от стихов млеют и теряют разум.

- Ааа, так ты, типа, этим пользуешься?

- Да пошёл ты.

- Сам пошёл.

А вы разговариваете сами с собой? Говорят, это полезно